LASTRE

Esta mañana la vida se hace 

un manojo de flores, así la

mujer se siente suficiente,

se nota mas acorde con la

vida esta.  

Ella mira al día que 

abre sus puertas para que

entre el sol que caliente

sus pocas ilusiones, y

alejar los temporales 

que hay en su mente.

Allí queda el abuelo sentado

en el banco, rebuscando 

en su mirada cuanto hubo

de bueno dentro de sus años,
Él hace cuentas y todas las

sumas restan.

Una mañana entrecortada 

entre ir sonámbula o despierta

para  ver las ratas que pasan, y

de que la vale quejarse si los

días siguen llevando mucho 

lastre.

Un decir paralelo a la verdad
 se volvió tan antiguo, que
la mentira le sustituía porque
  era mas joven, y de eso
se reía.

( mis palabras de loca )
Un decir que se siente para los
que se justifican sin expedientes.

Pensamientos
El taró lo cubre todo.